章节目录 Part II 1

(88106 www.88106.info)

    E L James is a TV executive, wife and mother of two, based in

    West London. Since early childhood, she dreamt of writing stories

    that readers would fall in love with, but put those dreams on hold

    to focus on her family and her career. She finally plucked up the

    courage to put pen to paper with her first novel, Fifty Shades of

    Grey.

    E L James is currently working on the sequel to Fifty Shades

    Darker and a new romantic thriller with a supernatural twist.

    I owe a huge debt of gratitude to Sarah, Kay, and Jada.

    Thank you for all that you have done for me.

    Also HUGE thanks to Kathleen and Kristi who stepped

    into the breach and sorted stuff out.

    Thank you too to Niall, my husband, my lover, and my

    best friend (most of the time).

    And a big shout out to all the wonderful, wonderful women

    from all over the world whom I have had the pleasure of

    meeting since I started all this, and whom I now consider

    meeting since I started all this, and whom I now consider

    friends, including: Ale, Alex, Amy, Andrea, Angela,

    Azucena, Babs, Bee, Belinda, Betsy, Brandy, Britt,

    Caroline, Catherine, Dawn, Gwen, Hannah, J, Jen,

    Jenn, Jill, Kathy, Katie, Kellie, Kelly, Liz, Mandy,

    Margaret, Natalia, Nicole, Nora, Olga, Pam, Pauline,

    Raina, Raizie, Rajka, Rhian, Ruth, Steph, Susi, Tasha,

    Taylor and Una. And also to the many, many talented,

    funny, warm women (and men) I have met online. You

    know who you are.

    Thanks to Morgan and Jenn for all things Heathman.

    And finally, thank you to Janine, my editor. You rock.

    That is all.

    He’s come back. Mommy’s asleep or she’s sick again.

    I hide and curl up small under the table in the kitchen.

    Through my fingers I can see Mommy. She is asleep on

    the couch. Her hand is on the sticky green rug, and he’s

    wearing his big boots with the shiny buckle and standing

    over Mommy shouting.

    He hits Mommy with a belt. Get up! Get up! You are

    one **ed-up bitch. You are one **ed-up bitch.

    You are one **ed-up bitch. You are one **ed-up

    bitch. You are one **ed-up bitch. You are one

    bitch. You are one **ed-up bitch. You are one

    **ed-up bitch.

    Mommy makes a sobbing noise. Stop. Please stop.

    Mommy doesn’t scream. Mommy curls up small.

    I have my fingers in my ears, and I close my eyes. The

    sound stops.

    He turns and I can see his boots as he stomps into the

    kitchen. He still has the belt. He is trying to find me.

    He stoops down and grins. He smells nasty. Of

    cigarettes and drink. There you are, you little **.

    A chilling wail wakes him. Christ! He’s drenched in

    sweat and his heart is pounding. What the **? He sits

    bolt upright in bed and puts his head in hands. Fuck.

    They’re back. The noise was me. He takes a deep

    steadying breath, trying to rid his mind and nostrils of the

    smell of cheap bourbon and stale Camel cigarettes.

    I have survived Day Three Post-Christian, and my first day

    at work. It has been a welcome distraction. The time has

    flown by in a haze of new faces, work to do, and Mr. Jack

    Hyde. Mr. Jack Hyde . . . he smiles down at me, his blue

    eyes twinkling, as he leans against my desk.

    “Excellent work, Ana. I think we’re going to make a

    great team.”

    Somehow, I manage to curl my lips upward in a

    semblance of a smile.

    “I’ll be off, if that’s okay with you,” I murmur.

    “Of course, it’s five thirty. I’ll see you tomorrow.”

    “Goodnight, Jack.”

    “Goodnight, Ana.”

    Collecting my bag, I shrug on my jacket and head for

    the door. Out in the early evening air of Seattle, I take a

    deep breath. It doesn’t begin to fill the void in my chest, a

    void that’s been present since Saturday morning, a painful

    hollow reminder of my loss. I walk toward the bus stop

    with my head down, staring at my feet and contemplating

    being without my beloved Wanda, my old Beetle . . . or

    the Audi.

    I shut the door on that thought immediately. No. Don’t

    think about him. Of course, I can afford a car—a nice,

    new car. I suspect he has been overgenerous in his

    payment, and the thought leaves a bitter taste in my mouth,

    but I dismiss it and try to keep my mind as numb and as

    blank as possible. I can’t think about him. I don’t want to

    start crying again—not out on the street.

    The apartment is empty. I miss Kate, and I imagine her

    lying on a beach in Barbados sipping a cool cocktail. I turn

    on the flat-screen television so there’s noise to fill the

    vacuum and provide some semblance of company, but I

    don’t listen or watch. I sit and stare blankly at the brick

    wall. I am numb. I feel nothing but the pain. How long

    must I endure this?

    The door buzzer startles me from my anguish, and my

    heart skips a beat. Who could that be? I press the

    intercom.

    “Delivery for Ms. Steele.” A bored, disembodied

    voice answers, and disappointment crashes through me. I

    listlessly make my way downstairs and find a young man

    noisily chewing gum, holding a large cardboard box, and

    leaning against the front door. I sign for the package and

    take it upstairs. The box is huge and surprisingly light.

    Inside are two dozen long-stemmed, white roses and a

    card.

    Congratulations on your first day at work.

    I hope it went well.

    And thank you for the glider. That was very

    thoughtful.

    It has pride of place on my desk.

    Christian

    I stare at the typed card, the hollow in my chest

    expanding. No doubt, his assistant sent this. Christian

    probably had very little to do with it. It’s too painful to

    think about. I examine the roses—they are beautiful, and I

    can’t bring myself to throw them in the trash. Dutifully, I

    make my way into the kitchen to hunt down a vase.

    And so a pattern develops: wake, work, cry, sleep.

    Well, try to sleep. I can’t even escape him in my dreams.

    Gray burning eyes, his lost look, his hair burnished and

    bright all haunt me. And the music . . . so much music—I

    cannot bear to hear any music. I am careful to avoid it at

    all costs. Even the jingles in commercials make me

    shudder.

    I have spoken to no one, not even my mother or Ray. I

    don’t have the capacity for idle talk now. No, I want none

    of it. I have become my own island state. A ravaged, wartorn

    land where nothing grows and the horizons are bleak.

    Yes, that’s me. I can interact impersonally at work, but

    that’s it. If I talk to Mom, I know I will break even further

    —and I have nothing left to break.

    I am finding it difficult to eat. By Wednesday lunchtime,

    I manage a cup of yogurt, and it’s the first thing I’ve eaten

    I manage a cup of yogurt, and it’s the first thing I’ve eaten

    since Friday. I am surviving on a newfound tolerance for

    lattes and Diet Coke. It’s the caffeine that keeps me going,

    but it’s making me anxious.

    Jack has started to hover over me, irritating me, asking

    me personal questions. What does he want? I’m polite,

    but I need to keep him at arm’s length.

    I sit and begin trawling through a pile of

    correspondence addressed to him, and I’m pleased with

    the distraction of menial work. My e-mail pings, and I

    quickly check to see who it’s from.

    Holy **. An e-mail from Christian. Oh no, not

    here . . . not at work.

    From: Christian Grey

    Subject: Tomorrow

    Date: June 8, 2011 14:05

    To: Anastasia Steele

    Dear Anastasia

    Forgive this intrusion at work. I hope that it’s going well. Did you

    get my flowers?

    I note that tomorrow is the gallery opening for your friend’s show,

    and I’m sure you’ve not had time to purchase a car, and it’s a long

    drive. I would be more than happy to take you—should you wish.

    Let me know.

    Christian Grey

    CEO, Grey Enterprises Holdings Inc.

    Tears swim in my eyes. I hastily leave my desk and bolt to

    the restroom to escape into one of the stalls. José’s show.

    Crap. I’d forgotten all about it, and I promised him I’d go.

    Shit, Christian is right; how am I going to get there?

    I clutch my forehead. Why hasn’t José phoned? Come

    to think of it—why hasn’t anyone phoned? I’ve been so

    absentminded, I haven’t noticed that my cell phone has

    been silent.

    Shit! I am such an idiot! I still have it on divert to the

    Blackberry. Holy hell. Christian’s been getting my calls—

    unless he’s just thrown the Blackberry away. How did he

    get my e-mail address?

    He knows my shoe size, an e-mail address is hardly

    going to present him with many problems.

    Can I see him again? Could I bear it? Do I want to see

    him? I close my eyes and tilt my head back as grief and

    longing lance through me. Of course I do.

    Perhaps, perhaps I can tell him I’ve changed my

    mind . . . No, no, no. I cannot be with someone who takes

    pleasure in inflicting pain on me, someone who can’t love

    me.

    Torturous memories flash through my mind—the

    gliding, holding hands, kissing, the bathtub, his gentleness,

    his humor, and his dark, brooding, sexy stare. I miss him.

    It’s been five days, five days of agony that has felt like an

    eternity.

    I wrap my arms around my body, hugging myself

    tightly, holding myself together. I miss him. I really miss

    him . . . I love him. Simple.

    I cry myself to sleep at night, wishing I hadn’t walked

    out, wishing that he could be different, wishing that we

    were together. How long will this hideous overwhelming

    feeling last? I am in purgatory.

    Anastasia Steele, you are at work! I must be strong,

    but I want to go to José’s show, and deep down, the

    masochist in me wants to see Christian. Taking a deep

    breath, I head back to my desk.

    From: Anastasia Steele

    Subject: Tomorrow

    Date: June 8, 2011 14:25

    To: Christian Grey

    Hi Christian

    Thank you for the flowers; they are lovely.

    Yes, I would appreciate a lift.

    Thank you.

    Anastasia Steele

    Assistant to Jack Hyde, Commissioning Editor, SIP

    Checking my phone, I find that it is still switched to divert.

    Jack is in a meeting, so I quickly call José.

    “Hi, José. It’s Ana.”

    “Hello, stranger.” His tone is so warm and welcoming

    it’s almost enough to push me over the edge again.

    it’s almost enough to push me over the edge again.

    “I can’t talk long. What time should I be there

    tomorrow for your show?”

    “You’re still coming?” He sounds excited.

    “Yes, of course.” I smile my first genuine smile in five

    days as I picture his broad grin.

    “Seven thirty.”

    “See you then. Good-bye, José.”

    “Bye, Ana.”

    From: Christian Grey

    Subject: Tomorrow

    Date: June 8, 2011 14:27

    To: Anastasia Steele

    Dear Anastasia

    What time shall I collect you?

    Christian Grey

    CEO, Grey Enterprises Holdings Inc.

    From: Anastasia Steele

    Subject: Tomorrow

    Date: June 8, 2011 14:32

    To: Christian Grey

    José’s show starts at 7:30. What time would you suggest?

    Anastasia Steele

    Assistant to Jack Hyde, Commissioning Editor, SIP

    From: Christian Grey

    Subject: Tomorrow

    Date: June 8, 2011 14:34

    To: Anastasia Steele

    Dear Anastasia

    Portland is some distance away. I shall collect you at 5:45.

    I look forward to seeing you.

    Christian Grey

    CEO, Grey Enterprises Holdings Inc.

    From: Anastasia Steele

    Subject: Tomorrow

    Date: June 8, 2011 14:38

    To: Christian Grey

    See you then.

    Anastasia Steele

    Assistant to Jack Hyde, Commissioning Editor, SIP

    Oh my. I’m going to see Christian, and for the first time in

    five days, my spirits lift a fraction and I allow myself to

    five days, my spirits lift a fraction and I allow myself to

    wonder how he’s been.

    Has he missed me? Probably not like I’ve missed him.

    Has he found a new submissive from wherever they come

    from? The thought is so painful that I dismiss it

    immediately. I look at the pile of correspondence I need to

    sort for Jack and tackle it as I try to push Christian out of

    my mind once more.

    That night in bed, I toss and turn, trying to sleep. It is

    the first time in a while I haven’t cried myself to sleep.

    In my mind’s eye, I visualize Christian’s face the last

    time I saw him as I left his apartment. His tortured

    expression haunts me. I remember he didn’t want me to

    go, which was odd. Why would I stay when things had

    reached such an impasse? We were each skirting around

    our own issues—my fear of punishment, his fear of . . .

    what? Love?

    Turning on my side, I hug my pillow, filled with an

    overwhelming sadness. He thinks he doesn’t deserve to be

    loved. Why does he feel that way? Is it something to do

    with his upbringing? His birth mom, the crack whore? My

    thoughts plague me into the early hours until eventually I

    fall into a fitful, exhausted sleep.

    The day drags and drags and Jack is unusually attentive. I

    suspect it’s Kate’s plum dress and the black high-heeled

    boots I’ve stolen from her closet, but I don’t dwell on the

    thought. I resolve to go clothes shopping with my first

    paycheck. The dress is looser on me than it was, but I

    pretend not to notice.

    Finally, it’s five thirty, and I collect my jacket and

    purse, trying to quell my nerves. I’m going to see him!

    “Do you have a date tonight?” Jack asks as he strolls

    past my desk on his way out.

    “Yes. No. Not really.”

    He cocks an eyebrow at me, his interest clearly

    piqued. “Boyfriend?”

    I flush. “No, a friend. An ex-boyfriend.”

    “Maybe tomorrow you’d like to come for a drink after

    work. You’ve had a stellar first week, Ana. We should

    celebrate.” He smiles and some unknown emotion flits

    across his face, making me uneasy.

    Putting his hands in his pockets, he saunters through

    the double doors. I frown at his retreating back. Drinks

    with the boss, is that a good idea?

    I shake my head. I have an evening of Christian Grey

    to get through first. How am I going to do this? I hurry into

    the restroom to make last-minute adjustments.

    In the large mirror on the wall, I take a long, hard look

    at my face. I am my usual pale self, dark circles round my

    too-large eyes. I look gaunt, haunted.

    Jeez, I wish I knew how to use makeup. I apply some

    mascara and eyeliner and pinch my cheeks, hoping to

    bring some color their way. Tidying my hair so that it hangs

    artfully down my back, I take a deep breath. This will have

    to do.

    Nervously I walk through the foyer with a smile and a

    wave to Claire at reception. I think she and I could

    become friends. Jack is talking to Elizabeth as I head for

    the doors. Smiling broadly, he hurries over to open them

    for me.

    “After you, Ana,” he murmurs.

    “Thank you.” I smile, embarrassed.

    Outside on the curb, Taylor is waiting. He opens the

    rear door of the car. I glance hesitantly at Jack who has

    followed me out. He’s looking toward the Audi SUV in

    dismay.

    I turn and climb into the back, and there he sits—

    Christian Grey—wearing his gray suit, no tie, his white

    shirt open at the collar. His gray eyes are glowing.

    My mouth dries. He looks glorious except he’s

    scowling at me. Oh no!

    “When did you last eat?” he snaps as Taylor closes the

    door behind me.

    Crap. “Hello, Christian. Yes, it’s nice to see you, too.”

    “I don’t want your smart mouth now. Answer me.” His

    eyes blaze.

    Holy **. “Um . . . I had a yogurt at lunchtime. Oh—

    and a banana.”

    “When did you last have a proper meal?” he asks

    acidly.

    Taylor slips into the driver’s seat, starts the car, and

    pulls out into the traffic.

    I glance up and Jack is waving at me, though how he

    can see me through the dark glass, I don’t know. I wave

    back.

    “Who’s that?” Christian snaps.

    “My boss.” I peek up at the beautiful man beside me,

    and his mouth is pressed into a hard line.

    “Well? Your last meal?”

    “Christian, that really is none of your concern,” I

    murmur, feeling extraordinarily brave.

    “Whatever you do concerns me. Tell me.”

    No, it doesn’t. I groan in frustration, rolling my eyes

    heavenward, and Christian narrows his eyes. And for the

    first time in a long time, I want to laugh. I try hard to stifle

    the giggle that threatens to bubble up. Christian’s face

    softens as I struggle to keep a straight face, and I see a

    trace of a smile kiss his beautifully sculptured lips.

    “Well?” he asks, his voice softer.

    “Pasta alla vongole, last Friday,” I whisper.

    He closes his eyes as fury and possibly regret, sweeps

    across his face. “I see,” he says, his voice expressionless.

    “You look like you’ve lost at least five pounds, possibly

    more since then. Please eat, Anastasia,” he scolds.

    I stare down at the knotted fingers in my lap. Why

    does he always make me feel like an errant child?

    He shifts and turns toward me. “How are you?” he

    asks, his voice still soft.

    Well, I’m ** really . . . I swallow. “If I told you I

    was fine, I’d be lying.”

    He inhales sharply. “Me, too,” he murmurs and

    reaches over and clasps my hand. “I miss you,” he adds.

    Oh no. Skin against skin.

    “Christian, I—”

    “Christian, I—”

    “Ana, please. We need to talk.”

    I’m going to cry. No. “Christian, I . . . please . . . I’ve

    cried so much,” I whisper, trying to keep my emotions in

    check

    “Oh, baby, no.” He tugs my hand, and before I know

    it I’m on his lap. He has his arms around me, and his nose

    is in my hair. “I’ve missed you so much, Anastasia,” he

    breathes.

    I want to struggle out of his hold, to maintain some

    distance, but his arms are wrapped around me. He’s

    pressing me to his chest. I melt. Oh, this is where I want to

    be.

    I rest my head against him, and he kisses my hair

    repeatedly. This is home. He smells of linen, fabric

    softener, body wash, and my favorite smell—Christian.

    For a moment, I allow myself the illusion that all will be

    well, and it soothes my ravaged soul.

    A few minutes later Taylor pulls to a stop at the curb,

    even though we’re still in the city.

    “Come”—Christian shifts me off his lap—“we’re

    here.”

    What?

    “Helipad—on the top of this building.” Christian

    glances toward the building by way of explanation.

    Of course. Charlie Tango. Taylor opens the door and I

    slide out. He gives me a warm, avuncular smile that makes

    me feel safe. I smile back.

    “I should give you back your handkerchief.”

    “Keep it, Miss Steele, with my best wishes.”

    “Keep it, Miss Steele, with my best wishes.”

    I flush as Christian comes around the car and takes my

    hand. He looks quizzically at Taylor who stares

    impassively back at him, revealing nothing.

    “Nine?” Christian says to him.

    “Yes, sir.”

    Christian nods as he turns and leads me through the

    double doors into the grandiose foyer. I revel in the feel of

    his large hand and his long, skilled fingers curled around

    mine. I feel the familiar pull—I am drawn, Icarus to his

    sun. I have been burned already, and yet here I am again.

    Reaching the elevators, he presses the call button. I

    peek up at him, and he’s wearing his enigmatic half smile.

    As the doors open, he releases my hand and ushers me in.

    The doors close and I risk a second peek. He glances

    down at me, gray eyes alive, and it’s there in the air

    between us, that electricity. It’s palpable. I can almost

    taste it, pulsing between us, drawing us together.

    “Oh my,” I gasp as I bask briefly in the intensity of this

    visceral, primal attraction.

    “I feel it, too,” he says, his eyes clouded and intense.

    Desire pools dark and deadly in my groin. He clasps

    my hand and grazes my knuckles with his thumb, and all

    my muscles clench tightly, deliciously, deep inside me.

    Holy cow. How can he still do this to me?

    “Please don’t bite your lip, Anastasia,” he whispers.

    I gaze up at him, releasing my lip. I want him. Here,

    now, in the elevator. How could I not?

    “You know what it does to me,” he murmurs.

    Oh, I still affect him. My inner goddess stirs from her

    Oh, I still affect him. My inner goddess stirs from her

    five-day sulk.

    Abruptly the doors open, breaking the spell, and we’re

    on the roof. It’s windy, and despite my black jacket, I’m

    cold. Christian puts his arm around me, pulling me into his

    side, and we hurry across to where Charlie Tango stands

    in the center of the helipad with its rotor blades slowly

    spinning.

    A tall, blond, square-jawed man in a dark suit leaps

    out and, ducking low, runs toward us. Shaking hands with

    Christian, he shouts above the noise of the rotors.

    “Ready to go, sir. She’s all yours!”

    “All checks done?”

    “Yes, sir.”

    “You’ll collect her around eight thirty?”

    “Yes, sir.”

    “Taylor’s waiting for you out front.”

    “Thank you, Mr. Grey. Safe flight to Portland.

    Ma’am.” He salutes me. Without releasing me, Christian

    nods, ducks down, and leads me to the helicopter door.

    Once inside he buckles me firmly into my harness,

    cinching the straps tight. He gives me a knowing look and

    his secret smile.

    “This should keep you in your place,” he murmurs. “I

    must say I do like this harness on you. Don’t touch

    anything.”

    I flush a deep crimson, and he runs his index finger

    down my cheek before handing me the headphones. I’d

    like to touch you, too, but you won’t let me. I scowl at

    him. Besides, he’s pulled the straps so tight I can barely

    him. Besides, he’s pulled the straps so tight I can barely

    move.

    He sits in his seat and buckles himself in, then starts

    running through all his preflight checks. He’s just so

    competent. It’s very alluring. He puts on his headphones

    and flips a switch and the rotors speed up, deafening me.

    Turning, he gazes at me. “Ready, baby?” His voice

    echoes through the headphones.

    “Yes.”

    He grins his boyish grin. Wow—I’ve not seen it for so

    long.

    “Sea-Tac tower, this is Charlie Tango—Tango Echo

    Hotel, cleared for takeoff to Portland via PDX. Please

    confirm, over.”

    The disembodied voice of the air traffic controller

    answers, issuing instructions.

    “Roger, tower, Charlie Tango set, over and out.”

    Christian flips two switches, grasps the stick, and the

    helicopter rises slowly and smoothly into the evening sky.

    Seattle and my stomach drop away from us, and

    there’s so much to see.

    “We’ve chased the dawn, Anastasia, now the dusk,”

    his voice comes through on the headphones. I turn to gape

    at him in surprise.

    What does this mean? How is it that he can say the

    most romantic things? He smiles, and I can’t help but smile

    shyly back at him.

    “As well as the evening sun, there’s more to see this

    time,” he says.

    The last time we flew to Seattle it was dark, but this

    The last time we flew to Seattle it was dark, but this

    evening the view is spectacular, literally out of this world.

    We’re up among the tallest buildings, going higher and

    higher.

    “Escala’s over there.” He points toward the building.

    “Boeing there, and you can just see the Space Needle.”

    I crane my head. “I’ve never been.”

    “I’ll take you—we can eat there.”

    What? “Christian, we broke up.”

    “I know. I can still take you there and feed you.” He

    glares at me.

    I shake my head and flush before taking a less

    confrontational approach. “It’s very beautiful up here,

    thank you.”

    “Impressive, isn’t it?”

    “Impressive that you can do this.”

    “Flattery from you, Miss Steele? But I’m a man of

    many talents.”

    “I’m fully aware of that, Mr. Grey.”

    He turns and smirks at me, and for the first time in five

    days, I relax a little. Perhaps this won’t be so bad.

    “How’s the new job?”

    “Good, thank you. Interesting.”

    “What’s your boss like?”

    “Oh, he’s okay.” How can I tell Christian that Jack

    makes me uncomfortable? Christian turns and gazes at me.

    “What’s wrong?” he asks.

    “Aside from the obvious, nothing.”

    “The obvious?”

    “Oh, Christian, you really are very obtuse sometimes.”

    “Oh, Christian, you really are very obtuse sometimes.”

    “Obtuse? Me? I’m not sure I appreciate your tone,

    Miss Steele.”

    “Well, don’t then.”

    His lips twitch into a smile. “I have missed your smart

    mouth.”

    I gasp and I want to shout, I’ve missed you—all of

    you—not just your mouth! But I keep quiet and gaze out

    the glass fishbowl that is Charlie Tango’s windshield as we

    continue south. The dusk is to our right, the sun low on the

    horizon—large, blazing fiery orange—and I am Icarus

    again, flying far too close.

    The dusk has followed us from Seattle, and the sky is

    awash with opal, pinks, and aquamarines woven

    seamlessly together as only Mother Nature knows how.

    It’s a clear, crisp evening, and the lights of Portland

    twinkle and wink, welcoming us as Christian sets the

    helicopter down on the helipad. We are on top of the

    strange brown brick building in Portland we left less than

    three weeks ago.

    Jeez, it’s been hardly any time at all. Yet I feel like I’ve

    known Christian for a lifetime. He powers down Charlie

    Tango, flipping various switches so the rotors stop, and

    eventually all I hear is my own breathing through the

    headphones. Hmm. Briefly it reminds me of the Thomas

    Tallis experience. I blanch. I so don’t want to go there

    right now.

    Christian unbuckles his harness and leans across to

    undo mine.

    “Good trip, Miss Steele?” he asks, his voice mild, his

    gray eyes glowing.

    “Yes, thank you, Mr. Grey,” I reply politely.

    “Well, let’s go see the boy’s photos.” He holds his

    hand out to me and taking it, I climb out of Charlie Tango.

    A gray-haired man with a beard walks over to meet

    us, smiling broadly, and I recognize him as the old-timer

    from the last time we were here.

    “Joe.” Christian smiles and releases my hand to shake

    Joe’s warmly.

    “Keep her safe for Stephan. He’ll be along around

    eight or nine.”

    “Will do, Mr. Grey. Ma’am,” he says, nodding at me.

    “Your car’s waiting downstairs, sir. Oh, and the elevator’s

    out of order; you’ll need to use the stairs.”

    “Thank you, Joe.”

    Christian takes my hand, and we head to the

    emergency stairs.

    “Good thing for you this is only three floors, in those

    heels,” he mutters to me in disapproval.

    No kidding.

    “Don’t you like the boots?”

    “I like them very much, Anastasia.” His gaze darkens

    and I think he might say something else, but he stops.

    “Come. We’ll take it slow. I don’t want you falling and

    breaking your neck.”

    We sit in silence as our driver takes us to the gallery. My

    anxiety has returned full force, and I realize that our time in

    Charlie Tango has been the eye of the storm. Christian is

    quiet and brooding . . . apprehensive even; our lighter

    mood from earlier has dissipated. There’s so much I want

    to say, but this journey is too short. Christian stares

    pensively out the window.

    “José is just a friend,” I murmur.

    Christian turns and gazes at me, his eyes dark and

    guarded, giving nothing away. His mouth—oh, his mouth is

    distracting, and unbidden. I remember it on me—

    everywhere. My skin heats. He shifts in his seat and

    frowns.

    “Those beautiful eyes look too large in your face,

    Anastasia. Please tell me you’ll eat.”

    “Yes, Christian, I’ll eat,” I answer automatically, a

    platitude.

    “I mean it.”

    “Do you now?” I cannot keep the disdain out of my

    voice. Honestly, the audacity of this man—this man who

    has put me through hell over the last few days. No, that’s

    wrong. I’ve put myself through hell. No. It’s him. I shake

    my head, confused.

    “I don’t want to fight with you, Anastasia. I want you

    back, and I want you healthy,” he says softly.

    What? What does that mean? “But nothing’s

    changed.” You’re still fifty shades.

    “Let’s talk on the way back. We’re here.”

    The car pulls up in front of the gallery, and Christian

    climbs out, leaving me speechless. He opens the car door

    climbs out, leaving me speechless. He opens the car door

    for me, and I clamber out.

    “Why do you do that?” My voice is louder than I

    expected.

    “Do what?” Christian is taken aback.

    “Say something like that and then just stop.”

    “Anastasia, we’re here. Where you want to be. Let’s

    do this and then talk. I don’t particularly want a scene in

    the street.”

    I flush and glance around. He’s right. It’s too public. I

    press my lips together as he glares down at me.

    “Okay,” I mutter sulkily. Taking my hand, he leads me

    into the building.

    We are in a converted warehouse—brick walls, dark

    wood floors, white ceilings, and white pipe work. It’s airy

    and modern, and there are several people wandering

    across the gallery floor, sipping wine and admiring José’s

    work. For a moment, my troubles melt away as I grasp

    that José has realized his dream. Way to go, José!

    “Good evening and welcome to José Rodriguez’s

    show.” A young woman dressed in black with very short

    brown hair, bright red lipstick, and large hooped earrings

    greets us. She glances briefly at me, then much longer than

    is strictly necessary at Christian, then turns back to me,

    blinking as she blushes.

    My brow creases. He’s mine—or was. I try hard not

    to scowl at her. As her eyes regain their focus, she blinks

    again.

    “Oh, it’s you, Ana. We’ll want your take on all this,

    too.” Grinning, she hands me a brochure and directs me to

    too.” Grinning, she hands me a brochure and directs me to

    a table laden with drinks and snacks.

    How does she know my name?

    “You know her?” Christian frowns.

    I shake my head, equally puzzled.

    He shrugs, distracted. “What would you like to

    drink?”

    “I’ll have a glass of white wine, thank you.”

    His brow furrows, but he holds his tongue and heads

    for the open bar.

    “Ana!”

    José comes barreling through a throng of people.

    Holy cow! He’s wearing a suit. He looks good and

    he’s beaming at me. He enfolds me in his arms, hugging me

    hard. And it’s all I can do not to burst into tears. My

    friend, my only friend while Kate is away. Tears pool in

    my eyes.

    “Ana, I’m so glad you made it,” he whispers in my ear,

    then pauses and abruptly holds me at arm’s length, staring

    at me.

    “What?”

    “Hey are you okay? You look, well, odd. Dios mio,

    have you lost weight?”

    I blink back my tears. “José, I’m fine. I’m just so

    happy for you.” Crap—not him, too. “Congratulations on

    the show.” My voice wavers as I see his concern etched

    on his oh-so-familiar face, but I have to hold myself

    together.

    “How did you get here?” he asks.

    “Christian brought me,” I say, suddenly apprehensive.

    “Christian brought me,” I say, suddenly apprehensive.

    “Oh.” José’s face falls and he releases me. “Where is

    he?” His expression darkens.

    “Over there, fetching drinks.” I nod in Christian’s

    direction and see he’s exchanging pleasantries with

    someone waiting in line. Christian glances up when I look

    his way and our eyes lock. And in that brief moment, I’m

    paralyzed, staring at the impossibly handsome man who

    gazes at me with some unfathomable emotion. His gaze

    hot, burning into me, and we’re lost for a moment staring

    at each other.

    Holy cow . . . This beautiful man wants me back, and

    deep down inside me sweet joy slowly unfurls like a

    morning glory in the early dawn.

    “Ana!” José distracts me, and I’m dragged back to the

    here and now. “I am so glad you came—listen, I should

    warn you—”

    Suddenly, Miss Very Short Hair and Red Lipstick cuts

    him off. “José, the journalist from the Portland Printz is

    here to see you. Come on.” She gives me a polite smile.

    “How cool is this? The fame.” He grins, and I can’t

    help but grin back—he’s so happy. “Catch you later,

    Ana.” He kisses my cheek, and I watch him stroll over to

    a young woman standing by a tall lanky photographer.

    José’s photographs are everywhere, and in some

    cases, blown up onto huge canvases. There are both

    monochromes and colors. There’s an ethereal beauty to

    many of the landscapes. In one taken out near the lake at

    Vancouver, it’s early evening and pink clouds are reflected

    in the stillness of the water. Briefly, I’m transported by the

    in the stillness of the water. Briefly, I’m transported by the

    tranquility and the peace. It’s stunning.

    Christian joins me, and I take a deep breath and

    swallow, trying to recover some of my earlier equilibrium.

    He hands me my glass of white wine.

    “Does it come up to scratch?” My voice sounds more

    normal.

    He looks quizzically at me.

    “The wine.”

    “No. Rarely does at these kinds of events. The boy’s

    quite talented, isn’t he?” Christian is admiring the lake

    photo.

    “Why else do you think I asked him to take your

    portrait?” I can’t help the pride in my voice. His eyes glide

    impassively from the photograph to me.

    “Christian Grey?” The photographer from the Portland

    Printz approaches Christian. “Can I have a picture, sir?”

    “Sure.” Christian hides his scowl. I step back, but he

    grabs my hand and pulls me to his side. The photographer

    looks at both of us and can’t hide his surprise.

    “Mr. Grey, thank you.” He snaps a couple of photos.

    “Miss . . . ?” he asks.

    “Steele,” I reply.

    “Thank you, Miss Steele.” He scurries off.

    “I looked for pictures of you with dates on the Inte.

    There aren’t any. That’s why Kate thought you were gay.”

    Christian’s mouth twitches with a smile. “That explains

    your inappropriate question. No, I don’t do dates,

    Anastasia—only with you. But you know that.” His eyes

    burn with sincerity.

    burn with sincerity.

    “So you never took your”—I glance around nervously

    to check no one can overhear us—“subs out?”

    “Sometimes. Not on dates. Shopping, you know.” He

    shrugs, his eyes not leaving mine.

    Oh, so just in the playroom—his Red Room of Pain

    and his apartment. I don’t know what to feel about that.

    “Just you, Anastasia,” he whispers.

    I blush and stare down at my fingers. In his own way,

    he does care about me.

    “Your friend here seems more of a landscape man, not

    portraits. Let’s look round.” He holds his hand out to me,

    and I take it.

    We wander past a few more prints, and I notice a

    couple nodding at me, smiling broadly as if they know me.

    It must be because I’m with Christian, but one young man

    is blatantly staring. Odd.

    We turn the corner, and I can see why I’ve been

    getting strange looks. Hanging on the far wall are seven

    huge portraits—of me.

    I stare blankly at them, stupefied, the blood draining

    from my face. Me: pouting, laughing, scowling, serious,

    amused. All in super close up, all in black and white.

    Holy crap! I remember José messing with the camera

    on a couple of occasions when he was visiting and when

    I’d been out with him as driver and photographer’s

    assistant. He took snapshots, or so I thought. Not these

    invasive candids.

    I glance up at Christian, who is staring, transfixed, at

    each of the pictures in turn.

    each of the pictures in turn.

    “Seems I’m not the only one,” he mutters cryptically,

    his mouth settling into a hard line.

    I think he’s angry. Oh no.

    “Excuse me,” he says, pinning me with his bright gray

    gaze for a moment. He turns and heads to the reception

    desk.

    What’s his problem now? I watch mesmerized as he

    talks animatedly with Miss Very Short Hair and Red

    Lipstick. He fishes out his wallet and produces his credit

    card.

    Shit. He must have bought one of them.

    “Hey. You’re the muse. These photographs are

    terrific.” A young man with a shock of bright blond hair

    startles me. I feel a hand at my elbow and Christian is

    back.

    “You’re a lucky guy.” Blond Shock smirks at

    Christian, who gives him a cold stare.

    “That I am,” he mutters darkly, as he pulls me over to

    one side.

    “Did you just buy one of these?”

    “One of these?” he snorts, not taking his eyes off them.

    “You bought more than one?”

    He rolls his eyes. “I bought them all, Anastasia. I don’t

    want some stranger ogling you in the privacy of their

    home.”

    My first inclination is to laugh. “You’d rather it was

    you?” I scoff.

    He glares down at me, caught off guard by my

    audacity, I think, but he’s trying to hide his amusement.

    “Frankly, yes.”

    “Pervert,” I mouth at him and bite my lower lip to

    prevent my smile.

    His mouth drops open, and now his amusement is

    obvious. He strokes his chin thoughtfully.

    “Can’t argue with that assessment, Anastasia.” He

    shakes his head, and his eyes soften with humor.

    “I’d discuss it further with you, but I’ve signed an

    NDA.”

    He sighs, gazing at me, and his eyes darken. “What I’d

    like to do to your smart mouth,” he murmurs.

    I gasp, knowing full well what he means. “You’re very

    rude.” I try to sound shocked and succeed. Does he have

    no boundaries?

    He smirks at me, amused, and then he frowns.

    “You look very relaxed in these photographs,

    Anastasia. I don’t see you like that very often.”

    What? Whoa! Change of subject—talk about non

    sequitur—from playful to serious.

    I flush and glance down at my fingers. He tilts my head

    back, and I inhale sharply at the contact with his long

    fingers.

    “I want you that relaxed with me,” he whispers. All

    trace of humor has gone.

    Deep inside me that joy stirs again. But how can this

    be? We have issues.

    “You have to stop intimidating me if you want that,” I

    snap.

    “You have to learn to communicate and tell me how

    you feel,” he snaps back, eyes blazing.

    I take a deep breath. “Christian, you wanted me as a

    submissive. That’s where the problem lies. It’s in the

    definition of a submissive—you e-mailed it to me once.” I

    pause, trying to recall the wording. “I think the synonyms

    were, and I quote, ‘compliant, pliant, amenable, passive,

    tractable, resigned, patient, docile, tame, subdued.’ I

    wasn’t supposed to look at you. Not talk to you unless

    you gave me permission to do so. What do you expect?” I

    hiss at him.

    He blinks, and his frown deepens as I continue.

    “It’s very confusing being with you. You don’t want

    me to defy you, but then you like my ‘smart mouth.’ You

    want obedience, except when you don’t, so you can

    punish me. I just don’t know which way is up when I’m

    with you.”

    He narrows his eyes. “Good point well made, as usual,

    Miss Steele.” His voice is frigid. “Come, let’s go eat.”

    “We’ve only been here for half an hour.”

    “You’ve seen the photos; you’ve spoken to the boy.”

    “His name is José.”

    “You’ve spoken to José—the man who, the last time I

    met him, was trying to push his tongue into your reluctant

    mouth while you were drunk and ill,” he snarls.

    “He’s never hit me,” I spit at him.

    Christian scowls at me, fury emanating from every

    pore. “That’s a low blow, Anastasia,” he whispers

    menacingly.

    I flush, and Christian runs his hands through his hair,

    bristling with barely contained anger. I glare back at him.

    “I’m taking you for something to eat. You’re fading

    away in front of me. Find the boy, say good-bye.”

    “Please, can we stay longer?”

    “No. Go. Now. Say good-bye.”

    I glare at him, my blood boiling. Mr. Damned Control

    Freak. Angry is good. Angry is better than tearful.

    I drag my gaze away from him and scan the room for

    José. He’s talking to a group of young women. I stalk off

    toward him and away from Fifty. Just because he brought

    me here, I have to do as he says? Who the hell does he

    think he is?

    The girls are hanging on José’s every word. One of

    them gasps as I approach, no doubt recognizing me from

    the portraits.

    “José.”

    “Ana. Excuse me, girls.” José grins at them and puts

    his arm around me, and on some level I’m amused—José

    all smooth, impressing the ladies.

    “You look mad,” he says.

    “I have to go,” I mutter mulishly.

    “You just got here.”

    “I know but Christian needs to get back. The pictures

    are fantastic, José—you’re very talented.”

    He beams. “It was so cool seeing you.”

    Jose sweeps me into a big bear hug, spinning me so I

    can see Christian across the gallery. He’s scowling, and I

    realize it’s because I’m in José’s arms. So in a very

    realize it’s because I’m in José’s arms. So in a very

    calculating move, I wrap my arms around José’s neck. I

    think Christian is going to expire. His glare darkens to

    something quite sinister, and slowly he makes his way

    toward us.

    “Thanks for the warning about the portraits of me,” I

    mumble.

    “Shit. Sorry, Ana. I should have told you. D’you like

    them?”

    “Um . . . I don’t know,” I answer truthfully,

    momentarily knocked off balance by his question.

    “Well, they’re all sold, so somebody likes them. How

    cool is that? You’re a poster girl.” He hugs me tighter still

    as Christian reaches us, glowering at me now, though

    fortunately José doesn’t see.

    José releases me. “Don’t be a stranger, Ana. Oh, Mr.

    Grey, good evening.”

    “Mr. Rodriguez, very impressive.” Christian sounds

    icily polite. “I’m sorry we can’t stay longer, but we need to

    head back to Seattle. Anastasia?” He subtly stresses we

    and takes my hand as he does so.

    “Bye, José. Congratulations again.” I give him a quick

    kiss on the cheek, and before I know it Christian is

    dragging me out of the building. I know he’s boiling with

    silent wrath, but so am I.

    He looks quickly up and down the street then heads

    left and suddenly sweeps me into a side alley, abruptly

    pushing me up against a wall. He grabs my face between

    his hands, forcing me to look up into his ardent determined

    eyes.

    eyes.

    I gasp, and his mouth swoops down. He’s kissing me,

    violently. Briefly our teeth clash, then his tongue is in my

    mouth.

    Desire explodes like the Fourth of July throughout my

    body, and I’m kissing him back, matching his fervor, my

    hands knotting in his hair, pulling it, hard. He groans, a low

    sexy sound in the back of his throat that reverberates

    through me, and his hand moves down my body to the top

    of my thigh, his fingers digging into my flesh through the

    plum dress.

    I pour all the angst and heartbreak of the last few days

    into our kiss, binding him to me, and it hits me—in this

    moment of blinding passion—he’s doing the same, he feels

    the same.

    He breaks off the kiss, panting. His eyes are luminous

    with desire, firing the already heated blood that is pounding

    through my body. My mouth is slack as I try to drag

    precious air into my lungs.

    “You. Are. Mine,” he snarls, emphasizing each word.

    He pushes away from me and bends, hands on his knees

    as if he’s run a marathon. “For the love of God, Ana.”

    I lean against the wall, panting, trying to control the

    riotous reaction in my body, trying to find my equilibrium

    again.

    “I’m sorry,” I whisper once my breath has returned.

    “You should be. I know what you were doing. Do you

    want the photographer, Anastasia? He obviously has

    feelings for you.”

    I flush and shake my head.

    I flush and shake my head.

    “No. He’s just a friend.”

    “I have spent all my adult life trying to avoid any

    extreme emotion. Yet you . . . you bring out feelings in me

    that are completely alien. It’s very . . .” He frowns,

    grasping for the word. “Unsettling.

    “I like control, Ana, and around you that just”—he

    stands, his gaze intense—“evaporates.” He waves his hand

    vaguely, then runs it through his hair and takes a deep

    breath. He clasps my hand.

    “Come, we need to talk, and you need to eat.”

    He leads me into a small, intimate restaurant.

    “This place will have to do,” Christian grumbles. “We

    don’t have much time.”

    The restaurant looks fine to me. Wooden chairs, linen

    tablecloths, and walls the same color as Christian’s

    playroom—deep blood red—with small gilt mirrors

    randomly placed, white candles, and small vases of white

    roses. Ella Fitzgerald croons softly in the background

    about this thing called love. It’s very romantic.

    The waiter leads us to a table for two in a small alcove,

    and I sit, apprehensive and wondering what he’s going to

    say.

    “We don’t have long,” Christian says to the waiter as

    we sit. “So we’ll each have sirloin steak cooked medium,

    béarnaise sauce if you have it, fries, and green vegetables,

    whatever the chef has; and bring me the wine list.”

    “Certainly, sir.” The waiter, taken aback by Christian’s

    cool, calm efficiency, scuttles off. Christian places his

    Blackberry on the table. Jeez, don’t I get a choice?

    “And if I don’t like steak?”

    He sighs. “Don’t start, Anastasia.”

    “I am not a child, Christian.”

    “Well, stop acting like one.”

    It’s as if he’s slapped me. I blink at him. So this is how

    it will be, an agitated, fraught conversation, albeit in a very

    romantic setting but certainly no hearts and flowers.

    “I’m a child because I don’t like steak?” I mutter trying

    to conceal my hurt.

    “For deliberately making me jealous. It’s a childish

    thing to do. Have you no regard for your friend’s feelings,

    leading him on like that?” Christian presses his lips together

    in a thin line and scowls as the waiter returns with the wine

    list.

    I blush—I hadn’t thought of that. Poor José—I

    certainly don’t want to encourage him. Suddenly, I’m

    mortified. Christian has a point; it was a thoughtless thing

    to do. He glances at the wine list.

    “Would you like to choose the wine?” he asks, raising

    his eyebrows at me expectantly, arrogance personified. He

    knows I know nothing about wine.

    “You choose,” I answer, sullen but chastened.

    “Two glasses of the Barossa Valley Shiraz, please.”

    “Er . . . we only sell that wine by the bottle, sir.”

    “A bottle then,” Christian snaps.

    “Sir.” He retreats, subdued, and I don’t blame him. I

    frown at Fifty. What’s eating him? Oh, me probably, and

    somewhere in the depths of my psyche, my inner goddess

    rises sleepily, stretches, and smiles. She’s been asleep for

    rises sleepily, stretches, and smiles. She’s been asleep for

    a while.

    “You’re very grumpy.”

    He gazes at me impassively. “I wonder why that is?”

    “Well, it’s good to set the right tone for an intimate and

    honest discussion about the future, wouldn’t you say?” I

    smile at him sweetly.

    His mouth presses into a hard line, but then, almost

    reluctantly, his lips lift, and I know he’s trying to stifle his

    smile.

    “I’m sorry,” he says.

    “Apology accepted, and I’m pleased to inform you I

    haven’t decided to become a vegetarian since we last ate.”

    “Since that was the last time you ate, I think that’s a

    moot point.”

    “There’s that word again, moot.”

    “Moot,” he mouths and his eyes soften with humor. He

    runs his hand through his hair, and he’s serious again.

    “Ana, the last time we spoke, you left me. I’m a little

    nervous. I’ve told you I want you back, and you’ve

    said . . . nothing.” His gaze is intense and expectant while

    his candor is totally disarming. What the hell do I say to this?

    如果觉得《五十度灰英文版》好看，请把本站网址推荐给您的朋友吧！88106 http://www.88106.com/88106 www.88106.info