章节目录 Part II 8

(88106 www.88106.info)    “You’re going to unman me, Ana,” he whispers

    suddenly, breaking away from me and kneeling up. He

    briskly pulls down his jeans and hands me a foil packet.

    “You want me, baby, and I sure as hell want you. You

    “You want me, baby, and I sure as hell want you. You

    know what to do.”

    With anxious, dexterous fingers, I rip open the foil and

    unroll the condom over him. He grins down at me, his

    mouth open, eyes misty gray and full of carnal promise.

    Leaning over me, he rubs his nose against mine, his eyes

    closed, and deliciously, slowly, he enters me.

    I grasp his arms and tilt my chin up, reveling in the

    exquisitely full feeling of his possession. He runs his teeth

    along my chin, eases back, and then slides into me again—

    so slow, so sweet, so tender—his body pressing down on

    me, his elbows and his hands on either side of my face.

    “You make me forget everything. You are the best

    therapy,” he breathes, moving at an achingly leisurely pace,

    savoring every inch of me.

    “Please, Christian—faster,” I murmur, wanting more,

    now.

    “Oh no, baby. I need this slow.” He kisses me sweetly,

    gently biting my lower lip and absorbing my soft moans.

    I move my hands into his hair and surrender myself to

    I move my hands into his hair and surrender myself to

    his rhythm as slowly and surely my body climbs higher and

    higher and plateaus, then falls hard and fast as I come

    around him.

    “Oh, Ana,” he breathes as he lets go, my name a

    benediction on his lips as he finds his release.

    His head rests on my belly, his arms wrapped around me.

    My fingers forage in his unruly hair, and we lie like this for

    I don’t know how long. It’s so late and I am so tired, but I

    just want to enjoy the quiet serene after-glow of making

    love with Christian Grey, because that’s what we’ve done,

    gentle, sweet lovemaking.

    He’s come a long way, as have I, in such a short time.

    It’s almost too much to absorb. With all the **ed-up

    stuff, I am losing sight of his simple, honest journey with

    me.

    “I will never get enough of you. Don’t leave me,” he

    murmurs and kisses my belly.

    murmurs and kisses my belly.

    “I’m not going anywhere, Christian, and I seem to

    remember that I wanted to kiss your belly,” I grumble

    sleepily.

    He grins against my skin. “Nothing stopping you now

    baby.”

    “I don’t think I can move I’m so tired.”

    Christian sighs and shifts reluctantly, coming to lie

    beside me with his head on his elbow and dragging the

    covers over us. He gazes down at me, his eyes glowing,

    warm, loving.

    “Sleep now, baby.” He kisses my hair and wraps his

    arm around me and I drift.

    When I open my eyes, light is filling the room, making me

    blink. My head is fuzzy from lack of sleep. Where am I?

    Oh—the hotel . . .

    “Hi,” Christian murmurs, smiling fondly at me. He’s

    lying beside me, fully dressed, on top of the bed. How

    long has he been here? Has he been studying me?

    Suddenly, I feel incredibly shy as my face heats under his

    steady gaze.

    “Hi,” I murmur, grateful that I am lying on my front.

    “How long have you been watching me?”

    “I could watch you sleep for hours, Anastasia. But I’ve

    only been here about five minutes.” He leans over and

    kisses me gently. “Dr. Greene will be here shortly.”

    “Oh.” I’d forgotten about Christian’s inappropriate

    intervention.

    “Did you sleep well?” he inquires mildly. “Certainly

    seemed like it to me, with all that snoring.”

    Oh, playful teasing Fifty.

    “I do not snore!” I pout petulantly.

    “No. You don’t.” He grins at me. The faint line of red

    lipstick is still visible around his neck.

    “Did you shower?”

    “No. Waiting for you.”

    “Oh . . . okay.”

    “What time is it?”

    “What time is it?”

    “Ten fifteen. I didn’t have the heart to wake you

    earlier.”

    “You told me you didn’t have a heart at all.”

    He smiles, sadly but doesn’t answer. “Breakfast is here

    —pancakes and bacon for you. Come, get up, I’m getting

    lonely out here.” He swats me sharply on my behind,

    making me jump, and rises from the bed.

    Hmm . . . Christian’s version of warm affection.

    As I stretch, I’m aware I ache all over . . . no doubt a

    result of all the sex, dancing, and teetering in expensive

    high-heeled shoes. I stagger out of bed and make my way

    into the sumptuously appointed bathroom while going over

    the events of the previous day in my mind. When I come

    out, I don one of the over-fluffy bathrobes that hang on a

    brass peg in the bathroom.

    Leila—the girl who looks like me—that’s the most

    startling image my brain conjures for conjecture, that and

    her eerie presence in Christian’s bedroom. What did she

    want? Me? Christian? To do what? And why the ** has

    want? Me? Christian? To do what? And why the ** has

    she wrecked my car?

    Christian said I would have another Audi, like all his

    submissives. The thought is unwelcome. Since I was so

    generous with the money he gave me, there’s not a lot I

    can do.

    I wander into the main room of the suite—no sign of

    Christian. I finally locate him in the dining room. I take a

    seat, grateful for the impressive breakfast laid before me.

    Christian is reading the Sunday papers and drinking coffee,

    his breakfast finished. He smiles at me.

    “Eat up. You’re going to need your strength today,” he

    teases.

    “And why is that? You going to lock me in the

    bedroom?” My inner goddess jerks awake suddenly, all

    disheveled with a just-**ed look.

    “Appealing as that idea is, I thought we’d go out

    today. Get some fresh air.”

    “Is it safe?” I ask innocently, trying and failing to keep

    the irony from my voice.

    Christian’s face falls, and his mouth presses in a line.

    “Where we’re going, it is. And it’s not a joking matter,” he

    adds sternly, narrowing his eyes.

    I flush and stare down at my breakfast. I don’t feel like

    being scolded after all the drama and such a late night. I

    eat my breakfast in silence, feeling petulant.

    My subconscious is shaking her head at me. Fifty

    doesn’t joke about my safety—I should know this by

    now. I want to roll my eyes at him, but I refrain.

    Okay, I’m tired and testy. I had a long day yesterday

    and not enough sleep. Why, oh why does he get to look as

    fresh as a daisy? Life is not fair.

    There’s a knock at the door.

    “That’ll be the good doctor,” Christian grumbles,

    obviously still smarting from my irony. He stalks from the

    table.

    Can’t we just have a calm, normal morning? I sigh

    heavily, leaving half my breakfast, and get up to greet

    Doctor Depo-Provera.

    We’re in the bedroom, and Dr. Greene is staring at me

    open-mouthed. She’s dressed more casually than last time

    in a pale pink cashmere twin set and black pants, and her

    fine blond hair is loose.

    “And you just stopped taking it? Just like that?”

    I flush, feeling beyond foolish.

    “Yes.” Could my voice be any smaller?

    “You could be pregnant,” she says matter-of-factly.

    What! The world falls away at my feet. My

    subconscious collapses on the floor retching, and I think

    I’m going to be sick, too. No!

    “Here, go pee in this.” She’s all business today—

    taking no prisoners.

    Meekly, I accept the small plastic container she’s

    offered and wander in a daze into the bathroom. No. No.

    No. No way . . . No way . . . Please no. No.

    What will Fifty do? I go pale. He’ll freak.

    No, please! I whisper a silent prayer.

    No, please! I whisper a silent prayer.

    I hand Dr. Greene my sample, and she carefully places

    a small white stick in it.

    “When did your period start?”

    How am I supposed to think about such minutiae when

    all I can do is stare anxiously at the white stick?

    “Er . . . Wednesday? Not the one just gone, the one

    before that. June first.”

    “And when did you stop taking the pill?”

    “Sunday. Last Sunday.”

    She purses her lips.

    “You should be okay,” she says sharply. “I can tell by

    your expression that an unplanned pregnancy would not be

    welcome news. So Medroxyprogesterone is a good idea if

    you can’t remember to take the pill every day.” She gives

    me a stern look, and I quail under her authoritative glare.

    Picking up the white stick, she peers at it.

    “You’re in the clear. You’ve not ovulated yet, so

    provided you’ve been taking proper precautions, you

    shouldn’t be pregnant. Now, let me counsel you about this

    shot. We discounted it last time because of the side

    effects, but quite frankly, the side effects of a child are farreaching

    and go on for years.” She smiles, pleased with

    herself and her little joke, but I can’t begin to respond—

    I’m too stunned.

    Dr. Greene launches into full disclosure mode about

    side effects, and I sit paralyzed with relief, not listening to a

    word. I think I’d tolerate any number of strange women

    standing at the end of my bed rather than confess to

    Christian that I might be pregnant.

    “Ana!” Dr. Greene snaps. “Let’s do this thing.” She

    pulls me out of my reverie, and I willingly roll up my

    sleeve.

    Christian closes the door behind her and gazes at me

    warily. “Everything okay?” he asks.

    I nod mutely, and he tilts his head to one side, his face

    tense with concern.

    “Anastasia, what is it? What did Dr. Greene say?”

    I shake my head. “You’re good to go in seven days,” I

    mutter.

    “Seven days?”

    “Yes.”

    “Ana, what’s wrong?”

    I swallow. “It’s nothing to worry about. Please,

    Christian, just leave it.”

    Christian looms in front of me. He grasps my chin,

    tipping my head back, and stares emphatically into my

    eyes, trying to decipher my panic.

    “Tell me,” he snaps insistently.

    “There’s nothing to tell. I’d like to get dressed.” I pull

    my chin out of his reach.

    He sighs and runs a hand through his hair, frowning at

    me. “Let’s shower,” he says eventually.

    “Of course,” I mutter, distracted, and his mouth twists.

    “Come,” he says sulkily, clasping my hand firmly. He

    stalks toward the bathroom as I trail behind him. I am not

    the only one in a bad mood, it seems. Firing up the

    the only one in a bad mood, it seems. Firing up the

    shower, Christian quickly strips before turning to me.

    “I don’t know what’s upset you, or if you’re just badtempered

    through lack of sleep,” he says while unfastening

    my robe. “But I want you to tell me. My imagination is

    running away with me, and I don’t like it.”

    I roll my eyes at him, and he glares back at me,

    narrowing his eyes. Shit! Okay . . . here goes.

    “Dr. Greene scolded me about missing the pill. She

    said I could be pregnant.”

    “What?” He pales, and his hands freeze as he gazes at

    me, suddenly ashen.

    “But I’m not. She did a test. It was a shock, that’s all.

    I can’t believe I was that stupid.”

    He visibly relaxes. “You’re sure you’re not?”

    “Yes.”

    He blows out a deep breath. “Good. Yes, I can see

    that news like that would be very upsetting.”

    I frown. . . . upsetting? “I was more worried about

    your reaction.”

    your reaction.”

    He furrows his brow at me, puzzled. “My reaction?

    Well, naturally I’m relieved . . . it would be the height of

    carelessness and bad manners to knock you up.”

    “Then maybe we should abstain,” I snap.

    He gazes at me for a moment, bewildered, as if I’m

    some kind of science experiment. “You are in a bad

    temper this morning.”

    “It was just a shock, that’s all,” I repeat petulantly.

    Clasping the lapels of my robe, he pulls me into a

    warm embrace, kisses my hair, and presses my head

    against his chest. I’m distracted by his chest hair as it

    tickles my cheek. Oh, if I could just nuzzle him!

    “Ana, I’m not used to this,” he murmurs. “My natural

    inclination is to beat it out of you, but I seriously doubt you

    want that.”

    Holy **. “No, I don’t. This helps.” I hug Christian

    tighter, and we stand for an age in a strange embrace,

    Christian naked and me wrapped in a robe. I am once

    again floored by his honesty. He knows nothing about

    relationships, and neither do I, except what I’ve learned

    from him. Well, he’s asked for faith and patience; maybe I

    should do the same.

    “Come, let’s shower,” Christian says eventually,

    releasing me.

    Stepping back, he peels me out of my robe, and I

    follow him into the cascading water, holding my face up to

    the torrent. There’s room for both of us under the

    gargantuan showerhead. Christian reaches for the

    shampoo and starts washing his hair. He hands it to me

    and I follow suit.

    Oh, this feels good. Closing my eyes, I succumb to

    the cleansing, warming water. As I rinse off the shampoo, I

    feel his hands on me, soaping my body: my shoulders, my

    arms, under my arms, my breasts, my back. Gently he

    turns me around and pulls me against him as he continues

    down my body: my stomach, my belly, his skilled fingers

    between my legs—hmm—my behind. Oh, that feels good

    and so intimate. He turns me around to face him again.

    “Here,” he says quietly, handing me the body wash. “I

    “Here,” he says quietly, handing me the body wash. “I

    want you to wash off the remains of the lipstick.”

    My eyes open in a flurry and dart quickly to his. He’s

    staring at me intently, soaking wet and beautiful, his

    glorious, bright gray eyes giving nothing away.

    “Don’t stray far from the line, please,” he mutters

    tightly.

    “Okay,” I murmur, trying to absorb the enormity of

    what he’s just asked me to do—to touch him on the edge

    of the forbidden zone.

    I squeeze a small amount of soap on my hand, rub my

    hands together to create a lather, then place them on his

    shoulders and gently wash away the line of lipstick on each

    side. He stills and closes his eyes, his face impassive, but

    he’s breathing rapidly, and I know it’s not lust but fear. It

    cuts me to the quick.

    With trembling fingers, I carefully follow the line down

    the side of his chest, soaping and rubbing softly, and he

    swallows, his jaw tense as if his teeth are clenched. Oh!

    My heart constricts and my throat tightens. Oh no, I’m

    My heart constricts and my throat tightens. Oh no, I’m

    going to cry.

    I stop to add more soap to my hand and feel him relax

    in front of me. I can’t look up at him. I can’t bear to see

    his pain—it’s too much. I swallow.

    “Ready?” I murmur and the tension is loud and clear in

    my voice.

    “Yes,” he whispers, his voice husky, laced with fear.

    Gently, I place my hands on either side of his chest,

    and he freezes again.

    It’s too much. I am overwhelmed by his trust in me—

    overwhelmed by his fear, by the damage done to this

    beautiful, fallen, flawed man.

    Tears pool in my eyes and spill down my face, lost in

    the water from the shower. Oh, Christian! Who did this

    to you?

    His diaphragm moves rapidly with each shallow breath,

    his body is rigid, tension radiating off him in waves as my

    hands move along the line, erasing it. Oh, if I could just

    erase your pain, I would—I’d do anything—and I want

    nothing more than to kiss every single scar I see, to kiss

    away those hideous years of neglect. But I know I can’t,

    and my tears fall unbidden down my cheeks.

    “No. Please, don’t cry,” he murmurs, his voice

    anguished as he wraps me tightly in his arms. “Please don’t

    cry for me.” And I burst into full-blown sobs, burying my

    face against his neck, as I think of a little boy lost in a sea

    of fear and pain, frightened, neglected, abused—hurt

    beyond all endurance.

    Pulling away, he clasps my head with both hands, tilts it

    backward, and leans down to kiss me.

    “Don’t cry, Ana, please,” he murmurs against my

    mouth. “It was long ago. I am aching for you to touch me,

    but I just can’t bear it. It’s too much. Please, please don’t

    cry.”

    “I want to touch you, too. More than you’ll ever know.

    To see you like this . . . so hurt and afraid, Christian . . . it

    wounds me deeply. I love you so much.”

    He runs his thumb across my bottom lip. “I know. I

    know,” he whispers.

    know,” he whispers.

    “You’re very easy to love. Don’t you see that?”

    “No, baby, I don’t.”

    “You are. And I do and so does your family. So do

    Elena and Leila—they have a strange way of showing it—

    but they do. You are worthy.”

    “Stop.” He puts his finger over my lips and shakes his

    head, an agonized expression on his face. “I can’t hear

    this. I’m nothing, Anastasia. I’m a husk of a man. I don’t

    have a heart.”

    “Yes, you do. And I want it, all of it. You’re a good

    man, Christian, a really good man. Don’t ever doubt that.

    Look at what you’ve done . . . what you’ve achieved,” I

    sob. “Look what you’ve done for me . . . what you’ve

    turned your back on, for me,” I whisper. “I know. I know

    how you feel about me.”

    He gazes down at me, his eyes wide and panicked,

    and all we can hear is the steady stream of water as it

    flows over us in the shower.

    “You love me,” I whisper.

    “You love me,” I whisper.

    His eyes widen further and his mouth opens. He takes

    a huge breath as if winded. He looks tortured—vulnerable.

    “Yes,” he whispers. “I do.”

    I cannot contain my jubilation. My subconscious gapes at

    me open-mouthed—in stunned silence—and I wear a

    face-splitting grin as I gaze longingly up into Christian’s

    wide, tortured eyes.

    His soft sweet confession calls to me on some deep

    elemental level as if he’s seeking absolution; his three small

    words are my manna from heaven. Tears prick my eyes

    once more. Yes, you do. I know you do.

    It’s such a liberating realization as if a crushing

    millstone has been tossed aside. This beautiful, **ed-up

    millstone has been tossed aside. This beautiful, **ed-up

    man, whom I once thought of as my romantic hero—

    strong, solitary, mysterious—possesses all these traits, but

    he’s also fragile and alienated and full of self-loathing. My

    heart swells with joy but also pain for his suffering. And I

    know in this moment that my heart is big enough for both

    of us. I hope it’s big enough for both of us.

    I reach up to clasp his dear, dear, handsome face and

    kiss him gently, pouring all the love I feel into this one

    sweet connection. I want to devour him beneath the hot

    cascading water. Christian groans and encircles me in his

    arms, holding me as if I am the air he needs to breathe.

    “Oh, Ana,” he whispers hoarsely, “I want you, but not

    here.”

    “Yes,” I murmur fervently into his mouth.

    He switches off the shower and takes my hand, leading

    me out and enfolding me in my bathrobe. Grabbing a

    towel, he wraps it around his waist, then takes a smaller

    one and begins to gently dry my hair. When he’s satisfied,

    he swathes the towel around my head so that in the large

    he swathes the towel around my head so that in the large

    mirror over the sink I look like I’m wearing a veil. He’s

    standing behind me and our eyes meet in the mirror,

    smoldering gray to bright blue, and it gives me an idea.

    “Can I reciprocate?” I ask.

    He nods, though his brow creases. I reach for another

    towel from the plethora of fluffy towels stacked beside the

    vanity, and standing before him on tiptoe, I start to dry his

    hair. He bends forward, making the process easier, and as

    I catch the occasional glimpse of his face beneath the

    towel, I see he’s grinning at me like a small boy.

    “It’s a long time since anyone did this to me. A very

    long time,” he murmurs, but then frowns. “In fact I don’t

    think anyone’s ever dried my hair.”

    “Surely Grace did? Dried your hair when you were

    young?”

    He shakes his head, hampering my progress.

    “No. She respected my boundaries from day one,

    even though it was painful for her. I was very self-sufficient

    as a child,” he says quietly.

    I feel a swift kick in the ribs as I think of a small

    copper-haired child looking after himself because no one

    else cares. The thought is sickeningly sad. But I don’t want

    my melancholy to hijack this blossoming intimacy.

    “Well, I’m honored,” I gently tease him.

    “That you are, Miss Steele. Or maybe it is I who am

    honored.”

    “That goes without saying, Mr. Grey,” I respond

    tartly.

    I finish with his hair, reach for another small towel, and

    move round to stand behind him. Our eyes meet again in

    the mirror, and his watchful, questioning look prompts me

    to speak.

    “Can I try something?”

    After a moment, he nods. Warily, and very gently, I

    run the soft cloth down his left arm, soaking up the water

    that has beaded on his skin. Glancing up, I check his

    expression in the mirror. He blinks at me, his eyes burning

    into mine.

    I lean forward and kiss his bicep, and his lips part

    I lean forward and kiss his bicep, and his lips part

    infinitesimally. I dry his other arm in a similar fashion,

    trailing kisses around his bicep, and a small smile plays on

    his lips. Carefully, I wipe his back beneath the faint lipstick

    line, which is still visible. I hadn’t gotten round to washing

    his back.

    “Whole back,” he says quietly, “with the towel.” He

    takes a sharp breath and screws his eyes closed as I

    briskly dry him, careful to touch him only with the towel.

    He has such an attractive back—broad, sculptured

    shoulders, all the small muscles clearly defined. He really

    looks after himself. The beautiful sight is marred only by his

    scars.

    With difficulty, I ignore them and suppress my

    overwhelming urge to kiss each and every one. When I

    finish he exhales, and I lean forward and reward him with a

    kiss on his shoulder. Putting my arms around him, I dry his

    stomach. Our eyes meet once more in the mirror, his

    expression amused but wary, too.

    “Hold this.” I hand him a smaller face towel, and he

    “Hold this.” I hand him a smaller face towel, and he

    gives me a bemused frown. “Remember in Georgia? You

    made me touch myself using your hands,” I add.

    His face darkens, but I ignore his reaction and put my

    arms around him. Gazing at us both in the mirror—his

    beauty, his nakedness, and me with my covered hair—we

    look almost Biblical, as if from an Old Testament baroque

    painting.

    I reach for his hand, which he willingly entrusts to me,

    and guide it up to his chest to dry it, sweeping the towel

    slowly, awkwardly across his body. Once, twice—then

    again. He’s completely immobilized, rigid with tension,

    except for his eyes, which follow my hand clasped around

    his.

    My subconscious looks on with approval, her normally

    pursed mouth smiling, and I am the supreme puppet

    master. His anxiety ripples off his back in waves, but he

    maintains eye contact, though his eyes are darker, more

    deadly. Showing their secrets maybe.

    Is this a place I want to go? Do I want to confront his

    demons?

    “I think you’re dry now,” I whisper as I drop my hand,

    gazing into the gray depths of his eyes in the mirror. His

    breathing is accelerated, lips parted.

    “I need you, Anastasia,” he whispers.

    “I need you, too.” And as I say the words, I am struck

    how true they are. I cannot imagine being without

    Christian, ever.

    “Let me love you,” he says hoarsely.

    “Yes,” I answer, and turning, he hauls me into his arms,

    his lips seeking mine, beseeching me, worshipping me,

    cherishing me . . . loving me.

    He trails his fingers up and down my spine as we gaze at

    each other, basking in our postcoital bliss, replete. We lie

    together, me on my front hugging my pillow, he on his side,

    and I am treasuring his tender touch. I know that right now

    he needs to touch me. I am a balm for him, a source of

    solace, and how could I deny him that? I feel exactly the

    same about him.

    “So you can be gentle,” I murmur.

    “Hmm . . . so it would seem, Miss Steele.”

    I grin. “You weren’t particularly the first time we . . .

    um, did this.”

    “No?” He smirks. “When, I robbed you of your

    virtue.”

    “I don’t think you robbed me,” I mutter haughtily

    —Jeez, I’m not a helpless maiden. “I think my virtue

    was offered up pretty freely and willingly. I wanted you,

    too, and if I remember correctly, I rather enjoyed myself.”

    I smile shyly at him, biting my lip.

    “So did I if I recall, Miss Steele. We aim to please,” he

    drawls and his face softens, serious. “And it means you’re

    mine, completely.” All trace of humor has vanished as he

    gazes at me.

    “Yes, I am,” I murmur back at him. “I wanted to ask

    you something.”

    “Go ahead.”

    “Go ahead.”

    “Your biological father . . . do you know who he

    was?” This thought has been bugging me.

    His brow creases, and then he shakes his head. “I have

    no idea. Wasn’t the savage who was her pimp, which is

    good.”

    “How do you know?”

    “Something my dad . . . something Carrick said to

    me.”

    I gaze at my Fifty expectantly, waiting. He smirks at

    me.

    “So hungry for information, Anastasia,” he sighs,

    shaking his head. “The pimp discovered the crack whore’s

    body and phoned it in to the authorities. Took him four

    days to make the discovery though. He shut the door

    when he left . . . left me with her . . . her body.” His eyes

    cloud at the memory.

    I inhale sharply. Poor baby boy—the horror is too

    grim to contemplate.

    “Police interviewed him later. He denied flat out I was

    “Police interviewed him later. He denied flat out I was

    anything to do with him, and Carrick said he looked

    nothing like me.”

    “Do you remember what he did look like?”

    “Anastasia, this isn’t a part of my life I revisit very

    often. Yes, I remember what he looked like. I’ll never

    forget him.” Christian’s face darkens and hardens,

    becoming more angular, his eyes frosting with anger. “Can

    we talk about something else?”

    “I’m sorry. I didn’t mean to upset you.”

    He shakes his head. “It’s old news, Ana. Not

    something I want to think about.”

    “So what’s this surprise, then?” I need to change the

    subject before he goes all Fifty on me. His expression

    lightens immediately.

    “Can you face going out for some fresh air? I want to

    show you something.”

    “Of course.”

    I marvel how quickly he turns—mercurial as ever. He

    grins at me with his boyish, carefree, I’m-only-twentyseven

    smile, and my heart lurches into my mouth. So it’s

    something close to his heart, I can tell. He swats me

    playfully on my behind.

    “Get dressed. Jeans will be good. I hope Taylor’s

    packed some for you.”

    He rises and pulls on his boxer briefs. Oh . . . I could

    sit here all day, watching him wander around the room.

    My inner goddess agrees, swooning as she ogles from her

    chaise longue.

    “Up,” he scolds, bossy as ever. I gaze at him, grinning.

    “Just admiring the view.”

    He rolls his eyes at me.

    As we dress, I notice that we move with the

    synchronization of two people who know each other well,

    each watchful and acutely aware of the other, exchanging

    the occasional shy smile and sweet touch. And it dawns on

    me that this is just as new for him as it is for me.

    “Dry your hair,” Christian orders once we’re dressed.

    “Domineering as ever.” I smirk at him, and he leans

    down to kiss my hair.

    down to kiss my hair.

    “That’s never going to change, baby. I don’t want you

    sick.”

    I roll my eyes at him, and his mouth twists in

    amusement.

    “My palms still twitch, you know, Miss Steele.”

    “I am glad to hear it, Mr. Grey. I was beginning to

    think you were losing your edge,” I retort.

    “I could easily demonstrate that is not the case, should

    you so wish.” Christian drags a large, cream, cable-knit

    sweater out of his bag and drapes it artfully over his

    shoulders. With his white T-shirt and jeans, his artfully

    rumpled hair, and now this, he looks as if he’s stepped out

    of the pages of a high-end glossy magazine.

    No one should look this good. And I don’t know if it’s

    the momentary distraction of his sheer perfect looks or the

    knowledge that he loves me, but his threat no longer fills

    me with dread. This is my Fifty Shades; this is the way he

    is.

    As I reach for the hairdryer, a tangible ray of hope

    As I reach for the hairdryer, a tangible ray of hope

    blossoms. We will find a middle way. We just have to

    recognize each other’s needs and accommodate them. I

    can do that, surely?

    I gaze at myself in the dresser mirror. I’m wearing the

    pale blue shirt that Taylor bought and had packed for me.

    My hair is a mess, my face flushed, my lips swollen—I

    touch them, remembering Christian’s searing kisses, and I

    can’t help a small smile as I stare. Yes, I do, he said.

    “Where are we going exactly?” I ask as we wait in the

    lobby for the parking valet.

    Christian taps the side of his nose and winks at me

    conspiratorially, looking like he’s desperately trying to

    contain his glee. Frankly, it’s very un-Fifty.

    He was like this when we went gliding—perhaps that’s

    what we’re doing. I beam back at him. He stares down his

    nose at me in that superior way he has with his lopsided

    grin. Leaning down, he kisses me gently.

    “Do you have any idea how happy you make me feel?”

    he murmurs.

    “Yes . . . I know exactly. Because you do the same for

    me.”

    The valet zooms up in Christian’s car, wearing a facesplitting

    grin. Jeez, everyone is so happy today.

    “Great car, sir,” he mumbles as he hands over the

    keys. Christian winks and gives him an obscenely large

    tip.

    I frown at him. Honestly.

    As we cruise through the traffic, Christian is deep in

    thought. A young woman’s voice comes over the

    loudspeakers; it has a beautiful, rich, mellow timbre, and I

    lose myself in her sad, soulful voice.

    “I need to make a detour. It shouldn’t take long,” he

    says absentmindedly, distracting me from the song.

    Oh, why? I’m intrigued to know the surprise. My inner

    goddess is bouncing about like a five-year-old.

    goddess is bouncing about like a five-year-old.

    “Sure,” I murmur. Something is amiss. Suddenly, he

    looks grimly determined.

    He pulls into the parking lot of large car dealership,

    stops the car, and turns to face me, his expression wary.

    “We need to get you a new car,” he says. I gape at

    him.

    Now? On a Sunday? What the hell? And this is a Saab

    dealership.

    “Not an Audi?” is, stupidly, the only thing I can think of

    to say, and bless him, he actually flushes.

    Holy cow—Christian, embarrassed. This is a first.

    “I thought you might like something else,” he mutters.

    He’s almost squirming.

    Oh, please . . . This is too valuable an opportunity not

    to tease him. I smirk. “A Saab?”

    “Yeah. A 9-3. Come.”

    “What is it with you and foreign cars?”

    “The Germans and the Swedes make the safest cars in

    the world, Anastasia.”

    the world, Anastasia.”

    Do they? “I thought you’d already ordered me another

    Audi A3?”

    He gives me a darkly amused look. “I can cancel that.

    Come.” Climbing smoothly out of the car, he strolls

    gracefully to my side and opens my door.

    “I owe you a graduation present,” he says softly and

    holds his hand out for me.

    “Christian, you really don’t have to do this.”

    “Yes, I do. Please. Come.” His tone says he’s not to

    be trifled with.

    I resign myself to my fate. A Saab? Do I want a Saab?

    I quite like the Audi Submissive Special. It was very nifty.

    Of course, now it’s under a ton of white paint . . . I

    shudder. And she’s still out there.

    I take Christian’s hand, and we wander into the

    showroom.

    Troy Turniansky, the salesman, is all over Fifty like a

    cheap suit. He can smell a sale. Weirdly his accent sounds

    mid-Atlantic, maybe British? It’s difficult to tell.

    “A Saab, sir? Pre-owned?” He rubs his hands with

    glee.

    “New.” Christian’s lips set into a hard line.

    New!

    “Did you have a model in mind, sir?” And he’s

    smarmy, too.

    “9-3 2.0T Sport Sedan.”

    “An excellent choice, sir.”

    “What color, Anastasia?” Christian inclines his head.

    “Er . . . black?” I shrug. “You really don’t need to do

    this.”

    He frowns. “Black’s not easily seen at night.”

    Oh, for heaven’s sake. I resist the temptation to roll

    my eyes. “You have a black car.”

    He scowls at me.

    “Bright canary yellow then.” I shrug.

    Christian makes a face—canary yellow is obviously

    not his thing.

    “What color do you want me to have?” I ask as if he’s

    a small child, which he is in many ways. The thought is

    a small child, which he is in many ways. The thought is

    unwelcome—sad and sobering at once.

    “Silver or white.”

    “Silver, then. You know I’ll take the Audi,” I add,

    chastened by my thoughts.

    Troy pales, sensing he’s losing a sale. “Perhaps you’d

    like the convertible, ma’am?” he asks, clapping his hands

    with enthusiasm.

    My subconscious is cringing in disgust, mortified by the

    whole buying-a-car business, but my inner goddess tackles

    her to the floor. Convertible? Drool!

    Christian frowns and peers at me. “Convertible?” he

    asks, raising an eyebrow.

    I flush. It’s like he has a direct hotline to my inner

    goddess, which of course, he has. It’s most inconvenient at

    times. I stare down at my hands.

    Christian turns to Troy. “What are the safety stats on

    the convertible?”

    Troy, sensing Christian’s vulnerability, heads in for the

    kill, reeling off all manner of statistics.

    kill, reeling off all manner of statistics.

    Of course, Christian wants me safe. It’s a religion with

    him, and like the zealot he is, he listens intently to Troy’s

    well-honed patter. Fifty really does care.

    Yes. I do. I remember his whispered, choked words

    from this morning, and a melting glow spreads like warm

    honey through my veins. This man—God’s gift to women

    —loves me.

    I find myself grinning goofily at him, and when he

    glances down at me, he’s amused yet puzzled by my

    expression. I just want to hug myself, I am so happy.

    “Whatever you’re high on, I’d like some, Miss Steele,”

    he murmurs as Troy heads off to his computer.

    “I’m high on you, Mr. Grey.”

    “Really? Well you certainly look intoxicated.” He

    kisses me briefly. “And thank you for accepting the car.

    That was easier than last time.”

    “Well, it’s not an Audi A3.”

    He smirks. “That’s not the car for you.”

    “I liked it.”

    “Sir, the 9-3? I’ve located one at our Beverly Hills

    dealership. We can have it here for you in a couple of

    days.” Troy glows with triumph.

    “Top of the range?”

    “Yes, sir.”

    “Excellent.” Christian produces his credit card, or is it

    Taylor’s? The thought is unnerving. I wonder how Taylor

    is, and if he’s located Leila in the apartment. I rub my

    forehead. Yes, there’s all of Christian’s baggage, too.

    “If you’ll come this way, Mr.”—Troy glances at the

    name on the card—“Grey.”

    Christian opens my door, and I climb back into the

    passenger seat.

    “Thank you,” I say when he’s seated beside me.

    He smiles.

    “You’re most welcome, Anastasia.”

    The music starts again as Christian starts the engine.

    “Who’s this?” I ask.

    “Eva Cassidy.”

    “She has a lovely voice.”

    “She does, she did.”

    “Oh.”

    “She died young.”

    “Oh.”

    “Are you hungry? You didn’t finish all your breakfast.”

    He glances quickly at me, disapproval outlined on his face.

    Uh-oh. “Yes.”

    “Lunch first, then.”

    Christian drives toward the waterfront then heads north

    along the Alaskan Way. It’s another beautiful day in

    Seattle. It’s been uncharacteristically fine for the last few

    weeks, I muse.

    Christian looks happy and relaxed as we sit back

    listening to Eva Cassidy’s sweet, soulful voice and cruise

    down the highway. Have I ever felt this comfortable in his

    company before? I don’t know.

    I am less nervous of his moods, confident that he won’t

    I am less nervous of his moods, confident that he won’t

    punish me, and he seems more comfortable with me, too.

    He turns left, following the coast road, and eventually pulls

    up in a parking lot opposite a vast marina.

    “We’ll eat here. I’ll open your door,” he says in such a

    way that I know it’s not wise to move, and I watch him

    move around the car. Will this ever get old?

    We stroll arm in arm to the waterfront where the marina

    stretches out in front of us.

    “So many boats,” I murmur in wonder. There are

    hundreds of them in all shapes and sizes, bobbing up and

    down on the calm, still waters of the marina. Out on the

    Sound there are dozens of sails in the wind, weaving to

    and fro, enjoying the fine weather. It’s a wholesome,

    outdoorsy sight. The wind has picked up a little, so I pull

    my jacket around me.

    “Cold?” he asks and pulls me tightly against him.

    “No, just admiring the view.”

    “No, just admiring the view.”

    “I could stare at it all day. Come, this way.”

    Christian leads me into a large seafront bar and makes

    his way to the counter. The décor is more New England

    than West Coast—white-limed walls, pale blue furnishings,

    and boating paraphernalia hanging everywhere. It’s a

    bright, cheery place.

    “Mr. Grey!” the barman greets Christian warmly.

    “What can I get you this afternoon?”

    “Dante, good afternoon.” Christian grins as we both

    slip onto bar stools. “This lovely lady is Anastasia Steele.”

    “Welcome to SP’s Place.” Dante gives me a friendly

    smile. He’s black and beautiful, his dark eyes assessing me

    and not finding me wanting, it seems. One large diamond

    stud winks at me from his ear. I like him immediately.

    “What would you like to drink, Anastasia?”

    I glance at Christian, who regards me expectantly. Oh,

    he’s going to let me choose.

    “Please, call me Ana, and I’ll have whatever

    Christian’s drinking.” I smile shyly at Dante. Fifty’s so

    much better at wine than I am.

    “I’m going to have a beer. This is the only bar in

    Seattle where you can get Adnam’s Explorer.”

    “A beer?”

    “Yes.” He grins at me. “Two Explorers, please,

    Dante.”

    Dante nods and sets up the beers on the bar.

    “They do a delicious seafood chowder here,” Christian

    says.

    He’s asking me.

    “Chowder and beer sounds great.” I smile at him.

    “Two chowders?” Dante asks.

    “Please.” Christian grins at him.

    We talk through our meal, as we never have before.

    Christian is relaxed and calm—he looks young, happy,

    and animated despite all that transpired yesterday. He

    recounts the history of Grey Enterprises Holdings, and the

    more he reveals, the more I sense his passion for fixing

    problem companies, his hopes for the technology he’s

    developing, and his dreams of making land in the third

    developing, and his dreams of making land in the third

    world more productive. I listen enraptured. He’s funny,

    clever, philanthropic, and beautiful, and he loves me.

    In turn, he plagues me with questions about Ray and

    my mom, about growing up in the lush forests of

    Montesano, and my brief stints in Texas and Vegas. He

    demands to know my favorite books and films, and I’m

    surprised by how much we have in common.

    As we talk, it strikes me that he’s turned from Hardy’s

    Alec to Angel, debasement to high ideal in such a short

    space of time.

    It’s after two when we finish our meal. Christian settles

    the tab with Dante, who wishes us a fond farewell.

    “This is a great place. Thank you for lunch,” I say as

    Christian takes my hand and we leave the bar.

    “We’ll come again,” he says, and we stroll along the

    waterfront. “I wanted to show you something.”

    “I know . . . and I can’t wait to see it, whatever it is.”

    We wander hand in hand along the marina. It is such a

    pleasant afternoon. People are out enjoying their Sunday

    —walking dogs, admiring the boats, watching their kids

    run along the promenade.

    As we head down the marina, the boats are getting

    progressively larger. Christian leads me on to the dock and

    stops in front of a huge catamaran.

    “I thought we’d go sailing this afternoon. This is my

    boat.”

    Holy cow. It must be at least forty, maybe fifty feet.

    Two sleek white hulls, a deck, a roomy cabin, and

    towering over them a very tall mast. I know nothing about

    boats, but I can tell this one is special.

    “Wow . . . ,” I murmur in wonder.

    “Built by my company,” he says proudly and my heart

    swells. “She’s been designed from the ground up by the

    very best naval architects in the world and constructed

    here in Seattle at my yard. She has hybrid electric drives,

    asymmetric dagger boards, a square-topped mainsail—”

    “Okay . . . you’ve lost me, Christian.”

    He grins. “She’s a great boat.”

    “She looks mighty fine, Mr. Grey.”

    “That she does, Miss Steele.”

    “What’s her name?”

    He pulls me to the side so I can see her name: The

    Grace. I’m surprised. “You named her after your mom?”

    “Yes.” He cocks his head to one side, quizzical. “Why

    do you find that strange?”

    I shrug. I am surprised—he always seems ambivalent

    in her presence.

    “I adore my mom, Anastasia. Why wouldn’t I name a

    boat after her?”

    I flush. “No, it’s not that . . . it’s just . . .” Shit, how

    can I put this into words?

    “Anastasia, Grace Trevelyan saved my life. I owe her

    everything.”

    I gaze at him, and let the reverence in his softly spoken

    admission wash over me. It’s obvious to me, for the first

    time, that he loves his mom. Why then his strange strained

    time, that he loves his mom. Why then his strange strained

    ambivalence toward her?

    “Do you want to come aboard?” he asks, his eyes

    bright, excited.

    “Yes, please.” I smile.

    He looks delighted and delightful in one yummy

    scrumptious package. Grasping my hand, he strides up the

    small gangplank and leads me aboard so that we are

    standing on deck beneath a rigid canopy.

    To one side there’s a table and a U-shaped banquette

    covered in pale blue leather, which must seat at least eight

    people. I glance through the sliding doors to the interior of

    the cabin and jump, startled when I spy someone there.

    The tall blond man opens the sliding doors and emerges—

    all tanned, curly-haired and brown-eyed—wearing a faded

    pink short-sleeved polo shirt, shorts, and deck shoes. He

    must be in his early thirties.

    “Mac.” Christian beams.

    “Mr. Grey! Welcome back.” They shake hands.

    “Anastasia, this is Liam McConnell. Liam, my

    “Anastasia, this is Liam McConnell. Liam, my

    girlfriend, Anastasia Steele.”

    Girlfriend! My inner goddess performs a quick

    arabesque. She’s still grinning over the convertible. I have

    to get used to this—it’s not the first time he’s said it, but

    hearing him say it is still a thrill.

    “How do you do?” Liam and I shake hands.

    “Call me Mac,” he says warmly, and I can’t place his

    accent. “Welcome aboard, Miss Steele.”

    “Ana, please,” I mutter, flushing. He has deep brown

    eyes.

    “How’s she shaping up, Mac?” Christian interjects

    quickly, and for a moment, I think he’s talking about me.

    “She’s ready to rock and roll, sir,” Mac beams. Oh,

    the boat, The Grace. Silly me.

    “Let’s get underway, then.”

    “You going to take her out?”

    “Yep.” Christian flashes Mac a quick wicked grin.

    “Quick tour, Anastasia?”

    “Yes, please.”

    I follow him inside the cabin. An L-shaped cream

    leather sofa is directly in front of us, and above it, a

    massive curved window offers a panoramic view of the

    marina. To the left is the kitchen area—very well

    appointed, all pale wood.

    “This is the main saloon. Galley beside,” Christian says,

    waving his hand in the direction of the kitchen.

    He takes my hand and leads me through the main

    cabin. It’s surprisingly spacious. The floor is the same pale

    wood. It looks modern and sleek and has a light, airy feel,

    but it’s all very functional, as if he doesn’t spend much time

    here.

    “Bathrooms on either side.” Christian points to two

    doors, then opens the small, oddly shaped door directly in

    front of us and steps in. We’re in a plush bedroom.

    Oh . . .

    It has a king-size cabin bed and is all pale blue linen

    and pale wood like his bedroom at Escala. Christian

    obviously chooses a theme and sticks to it.

    “This is the master cabin.” He gazes down at me, gray

    “This is the master cabin.” He gazes down at me, gray

    eyes glowing. “You’re the first girl in here, apart from

    family,” he smirks. “They don’t count.”

    I flush under his heated stare, and my pulse quickens.

    Really? Another first. He pulls me into his arms, his

    fingers tangling in my hair, and kisses me, long and hard.

    We’re both breathless when he pulls away.

    “Might have to christen this bed,” he whispers against

    my mouth.

    Oh, at sea!

    “But not right now. Come, Mac will be casting off.” I

    ignore the stab of disappointment as he takes my hand and

    leads me back through the saloon. He indicates another

    door.

    “Office in there, and at the front here, two more

    cabins.”

    “So how many can sleep on board?”

    “It’s a six-berth cat. I’ve only ever had the family on

    board, though. I like to sail alone. But not when you’re

    here. I need to keep an eye on you.”

    here. I need to keep an eye on you.”

    He delves into a chest and pulls out a bright red

    lifejacket.

    “Here.” Putting it over my head, he tightens all the

    straps, a faint smile playing on his lips.

    “You love strapping me in, don’t you?”

    “In any form,” he says, a wicked grin playing on his

    lips.

    “You are a pervert.”

    “I know.” He raises his eyebrows and his grin

    broadens.

    “My pervert,” I whisper.

    “Yes, yours.”

    Once secured, he grabs the sides of the jacket and

    kisses me. “Always,” he breathes, then releases me before

    I have a chance to respond.

    Always! Holy **.

    “Come.” He grabs my hand and leads me outside, up

    some steps, and onto the upper deck to a small cockpit

    that houses a big steering wheel and a raised seat. At the

    prow of the boat, Mac is doing something with ropes.

    “Is this where you learned all your rope tricks?” I ask

    Christian innocently.

    “Clove hitches have come in handy,” he says, looking

    at me appraisingly. “Miss Steele, you sound curious. I like

    you curious, baby. I’d be more than happy to demonstrate

    what I can do with a rope.” He smirks at me, and I gaze

    back impassively as if he’s upset me. His face falls.

    “Gotcha.” I grin.

    His mouth twists and he narrows his eyes. “I may have

    to deal with you later, but right now, I’ve got to drive my

    boat.” He sits at the controls, presses a button, and the

    engines roar into life.

    Mac comes scooting back down the side of the boat,

    grinning at me, and jumps down to the deck below where

    he starts to unfasten a rope. Maybe he knows some rope

    tricks, too. The idea pops unwelcome into my head and I

    flush.

    My subconscious glares at me. Mentally I shrug at her

    and glance at Christian—I blame Fifty. He picks up the

    and glance at Christian—I blame Fifty. He picks up the

    receiver and radios the coastguard as Mac calls up that we

    are set to go.

    Once more, I am dazzled by Christian’s expertise.

    He’s so competent. Is there nothing that this man can’t

    do? Then I remember his earnest attempt to chop and dice

    a pepper in my apartment on Friday. The thought makes

    me smile.

    如果觉得《五十度灰英文版》好看，请把本站网址推荐给您的朋友吧！88106 http://www.88106.com/88106 www.88106.info